Я никогда высокий стиль,
В походках женщины, прическе.
Не наблюдал, как не юлил.
Изящный, тонкий и неброский.
Был дивный день, вдруг я пропал,
Она, мечтой явившись зыбкой.
Меня сразила наповал,
Высоким стилем и улыбкой.
Вдруг я ошибся как всегда?
Есть ложка дегтя в бочке меда.
И пусть я моде не судья,
Но тут была видна порода.
Ее не скрыть, не спрятать. Суть,
Она как данность с поднебесья.
Я любовался легкой взвесью,
Ее манер ни как-нибудь.
Вот это да! Я рот открыл,
Пусть шпаги нет, ее поправил.
Я с нею трепетно дружил,
Не выходя за рамки правил.
Она красива и стройна,
Ни капли вычурности в жестах.
Все ж встретил стиль. Она, она,
Меня сразила им на месте.
Я ею был пленен, пленен,
Я ей безмерно благодарен.
За красоту большой поклон,
И что изяществом одарен….