В зное
Пятница нынче.
Число – двадцать третье.
Плавится солнце и каплет с небес.
Сна византийские знойные сети
тысячелетию сплёл базилевс.
Там, в васильковых очках василиска,
властно и выпукло отражено
то, что замедленно, смутно, неблизко,
то, что прошло, но уйти не должно.
Там неспроста, в цианиде-расплаве,
Понт, бирюзовый набычив зрачок,
явью блеснёт о трагической славе,
к альфе приблизив омеги значок.
И неспроста в раскалённомом потоке,
в белом зените июльского дня
родственный некто,
громадный, жестокий,
глиняноликий, сапфировоокий,
голосом треснувшим спросит меня...