как подлинность слюны во рту,
идешь, полоща «ты ли?»
недорогое существо мельчает, будто мак;
и вот черненое «зачем?» отпрыгивает пылью
от рук и мути дорогой в слепых незлых глазах.
кака любовь – така любовь,
така порода дня ли,
ноздрей рисунка и лесок, лисенок в ямке щек –
лазейка милая моя, маячащая мало,
немногословный и блажной предавгустовский смог,
заговорим однажды же,
рта не смыкая звуком,
как ипохондрики в чаду болезненной беды.
едва-едва там розов куст, по локоть в землю хрупок,
вонзен, произнесен, почти сорвавшийся с земли.