Не грусти над темную пучиною –
жизнь своё всегда берет сполна,
как на свете быть вообще мужчиною
и не пить крепленого вина?
Все в Сургуте хвастают морозами –
да ещё какими – говоришь!
не ходить же нам с тобой тверёзыми,
мы ж не идиоты, дядя Гриш?
Ну а летом – Крым родной по ящику
видит око, только зуб неймёт –
знаешь, здесь живёт по-настоящему
голожопый радостный народ.
Коктебельский воздух закачается
в стрекотанье крохотных цикад –
что же мы с тобою не встречаемся,
кто, скажи на милость, виноват?
А сейчас июль стоит за окнами,
у тебя, похоже, юбилей,
что ж, Григорий, наливай и вздрогнули,
главное – ни капли не пролей.
Помнишь, как с тобой бухали чачу мы,
и читали в полночи стихи –
главное – остаться настоящими
и не быть к товарищам глухим.