А жизнь течет, со мной не церемонясь,
И всякий раз на прочность проверяет,
Забот, тревог, нелепых страхов помесь
Всегда при ней, на день не оставляет.
Ловлю мгновения удачи. Их так мало.
Но каждое я в строчку записала,
Как лист кленовый, в книге засушила,
Чтоб вспомнить о хорошем можно было.
Чтоб не сочли меня брюзгой, занудой,
Любительницей сумрачного цвета,
Болеющей хронической простудой
Осенних тем и мыльного сюжета.
Я так стараюсь позабыть о грустном
И прочь гоню неласковые встречи,
Но в сердце часто пасмурно и пусто:
Искусственные праздники не лечат...