-Это было давно, это было в войну,-
Начал дедушка тихо, слезинку смахнув.
-Мы дружили тайком босота – ребятня:
Мишка, Сенька, Наташка, да Коля, да я.
Сенька был старшим из всех нас мальцов,
Он будто нам всем был заместо отцов.
И братом моим был любимым, родным,
В мои-то четыре с ним остались одни.
Вот снова бомбежка, укрылись в дому,
А за окном все горит, все в дыму.
Мы под столом, Сенька кинул матрас,
Чтобы-то сверху не тронуло нас.
Закутал с Наташкой нас в старенький шарф,
Сидеть приказал и метнулся, спеша.
Тут же Коля и Мишка, глазенки блестят.
Видно было тогда - умирать не хотят.
Дед задумался долго, молчит, как во сне,
Ну, и я не спешу, ведь рассказ о войне.
А, вернее, о жизни живой тот рассказ,
И о тех, кто за мир был для будущих нас.
-Да. - И опять замолчал, и закашлялся снова,
Будто больно в груди, будто больно от слова.
-Слышу, как будто кто метет по щекам,
Кто я, где, и когда, в этом толку не дам.
Только вижу по лесу братик тащит меня
В окружении гори, и пепла, огня.
А я все кричу и зову всех ребят.
-Тихо! Их нет. Их забрал всех снаряд!!!
Вот такие они, эти дети войны,
Волос белый, как снег, от войны седины.
Дай Вам бог хоть годочков немного пожить,
Чтобы память давнишнюю кто-то мог ворошить.
16.03.2020 (Стихотворение по рассказу дочери Чубыкиной Нины-Анастасии Александровны)