20.07.2021
Не для тебя летних будней жара,
мысли твои не колотятся птахой,
и не твоя во дворе детвора,
вьётся, кружа и визжа с прибабахом.
И соловьи предвечерней порой
не для тебя свои трели выводят,
дружишь ты с ленью, страдаешь хандрой,
"Как не от мира", - сказали б в народе.
Жребий улитки избрав для себя,
тихо плетёшся без драм и испарин.
Дни, словно чётки в руках теребя,
тлеешь, как свечка, в оплывшем нагаре.
С пылью воюешь, как с главной бедой,
смыслом назначив надраенность пола,
долго корпишь над любой ерундой,
часто пасуя, сдаёшься комоло.
Свет экономишь для долгих ночей,
тапками вытоптав гладкость паркета,
так и оставшись по жизни ничьей,
в дрёме прощёлкав звенящее лето
жизни, которой всего ничего,
бедной на всплески эмоций и смыслов,
и затвердив посекундно его,
тот день сурка, на котором зависла.