Ему привычней действовать метлою,
В душе он дворник больше, чем поэт.
Но он старался очень, я не скрою,
Как-будто щёткой драил свой сонет…
Пусть вычурный, как в лавке апельсины,
По лирике прошлась его метла,
Он папуас, и бусы из рубинов
Не отличит от пошлого стекла.
Никто не заподозрит папуаса,
Неадертальский ген истлел как угль!
Хоть он не отличит нектар от кваса,
Но про сонет узнать поможет Гугль.