Белой кувшинкой на небе луна расцвела,
в омуте звёздном прозрачны её лепестки.
Ветра ночного два сильных прохладных крыла
гонят туманы на зеркало тихой реки.
А на земле, как на небе, такая же тишь.
Птицы забыли всех песен своих все слова.
Лишь микрофоном качнётся от крика камыш,
что издаёт на полночной охоте сова.
Я с тишиною сливаюсь и радуюсь ей,
слух превратив свой в иглы остриё:
где-то за давностью прожитых дней
птицей в силках бьётся сердце твоё...