Ты знаешь, сказка – пострашней, чем жизнь.
И мы – её смиренные рабы.
Переписать – бессмысленный каприз.
История не знает «Если бы…»
На головах – терновые венцы,
Спешат потоки крови в никуда…
Но я люблю счастливые концы…
Увы, их не бывает никогда.
Погиб герой, Её собой закрыв,
Но от судьбы, увы, не уберёг.
Для каждого, кто вдруг остался жив,
Был личный уготован Рагнарёк.
Она же, клятву ненависти дав,
Смертельный танец пляшет на заре.
И, урожай жестокий свой собрав,
На собственном сгорела на костре.
Другой герой хотел быть справедлив,
Да заслужил лишь ненависти град.
Казалось бы, так жизненно! Ой ли…
Таких бы в рай, его лишь только – в ад.
И, умирая посреди руин,
Он шепчет: «Извинений не приму…»
На тихий зов из прошлого глубин…
Вернуть? Вернуться? Было бы, к кому.
А третий… третий был столь глуп и юн,
Что верил братьям, будто сам себе.
Да предан был. Ведь льстец, подлец и лгун
Сильнее слишком честного в борьбе.
И дух его, печален, молчалив,
Прохожим часто видится во тьме.
Он не забыл. И, так и не простив,
В своей томится собственной тюрьме.
О чём же я? Наверно, всё не то,
И должен был бы выжить наш герой,
Второй – вернуться к тем, кто звал его,
А третий… да храним от доли злой!
Когда б она себя поберегла,
Когда бы раньше зов его настиг,
Когда б не веры несомненной мгла –
Кто знает, что случилось бы в тот миг?
Есть два пути, что словно близнецы,
Но разные, как пламя и вода.
…А я люблю счастливые концы.
Хоть их и не бывает никогда.
19.07.2021