Убивает,горчит и смеётся,
Теперь надо мной любовь...
Но мне хорошо с нею пьётся,
Вино и виновника кровь.
Пока ему удаётся,
Сбежать от вопросов моих.
Мне ж никак не имётся,
Почему он залип на стих?
Его написать придётся,
Глубина его велика.
Сердце опять напьётся,
В простые как стелька,в слова.