Футболку держит портупея,
Трусы и гетры – патронташ,
А фаны, от восторга млея,
На всю страну вопят: «Крым наш!».
И вот свисток, команда: «К бою!
Москва за нами, насмерть стой!»,
А раньше только с перепоя,
Бывало, вспыхнет мордобой.
Ещё мы помним тот матч смерти,
Ушедшей в прошлое войны,
Когда сошлись Адольфа черти
И бывшей Родины сыны.
От прошлой дружбы лишь руины,
Вновь полем боя стал футбол,
На майках братской Украины:
«Героям слава!» – вот так гол.
Моральные отринув нормы,
Орда напала на своих,
Рискуя голыми, без формы,
Сесть на скамейку запасных.
Вот без трусов ты и без майки,
По травке бегаешь босой,
Как говорил Аркадий Райкин:
«И ты не мой, и я не твой».
В любой стране не без урода,
И гасит проблески стыда,
Мысль – виноват не я, а кто-то,
И значит – не моя вина.