Бесконечно мы к чему-то приближаемся.
И при этом во всех встречах отражаемся -
На себя всегда хоть чуточку похожие:
Помогают нам постичь себя прохожие.
Но мы сами для себя не постигаемся.
На прохожих очень часто полагаемся,
Но они всегда проходят, как прохожие,
И на нас всего лишь чуточку похожие.
Кто мы ? Где мы ? Нам ни капельки не ведомо.
Мы поэтому не в истине заведомо,
Но быть может к ней по капле приближаемся
И в прохожих очень разных отражаемся.
Восемь. Восемь. Плюс и минус. Где же истина ?
Проживаем бесконечный путь не истинно:
То ликуем и поём, то вовсе маемся -
В одиночку и вдвоём все не ломаемся.