Запах гнили, мачты. Спозаранку порт
расплывается весь, точно сливочный торт.
Подвернувшуюся под руку тучку,
лето мутузит, что твой Тузик сучку.
Замутив с початку,
словно Ахилла в пятку,
солнце жалит больнее пули
на раскалённой сковороде июля.
Испуская вздох, как последний лох,
ближе к пяти горизонт оглох.
Под самый вечер, стрела циферблата
двоится в медных лучах заката.
Белотелая дива,
накренясь игриво,
распустив паруса, будто бы невзначай,
углубляется медленно в гладь залива,
позабыв при этом послать «прощай».
Гой еси краса, не путана, чай.