Распахнутая дверь туда,
и он стоит. Готов. В проёме
стоит, молчит. Он жизнь отдал.
Почти отдал. Один и в коме.
И не лицо, а белый мел,
бескровно и уже без жизни.
Шагнул. Нет, не шагнул, взлетел
и завершил свой личный кризис.
Возможно, это было лето.
Простой семнадцатый июль,
пылающий жарой раздетой.
Не пожалевший смертных пуль..
В другом семнадцатом июле
другой родился человек.
Соединились странно пули, -
последний-первый шаг и бег
земных восторженных мгновений
и обречённость поколений
соединила времена,
соприкоснулась красотою,
взметнулась в небо золотое, -
и... тишина....