Как рождаются стихи?
Настоящие?
Такие,
что не слАдки, не тихИ,
не "картинки", а - живые?
Как их выносить, родить,
чтоб душа не разорвалась?
И чтоб как-то дальше жить,
сколько там ещё осталось...
Сердце кровью изойдёт
и от боли цепенеет...
Кто рожал - меня поймёт
и, наверно, пожалеет.
Чистый лист.
Подходит срок.
Всё сильнее мыслей схватки...
Родилось двенадцать строк,
станут жить они в тетрадке.
Только облегчения нет,
где награда за страданье?!
Родились стихи на свет:
вечное напоминанье,
соль на раны, боль и страх.
То, что было - не убило,
закалило,
вдохновило,
продолжает жить - в стихах.
Апрель 2021