***

кисть макнув в сырую известь на холсте белее дня,
появляется неспешно жизни мертвая петля.
так художникам виднее и на то они даны,
что бы видить через призму, через призму сей петли.
А внутри разбитый город, добрый город без мечты.
Узурпированный горем, где на руку не честны.

центр города, столица, флаг разбит под бурым солнцем,
грани, ткани, шелест слов, звуки вьюги зимних снов,
весь проспект лежит под снегом, очернившем от машин,
а у входа небожитель, дивно милый серафим.
руки спрятаны в карманы, в горле дыма густой ком,
что сегодня ты подложишь, рюмку рома или горн?
так в тепле своем уютно, а за пазухою даль,
воротник пропах застоем, жить неспешно это край.