Зреют яблоки в руках июля,
Волосы ржаные спутал ветер,
По макушкам сосен прибежавший,
Окрещённый грозами ночными -
Он весь день разгуливал по саду,
Заплетаясь в томной неге флоксов,
И качался на зелёных лозах, -
И растаял в предзакатном небе...
Только оклик с высоты донёсся:
- Месяц, месяц, белые рога!