Тип-тип-тип! - кричит птенец
Так, что слышит рядом лес.
Клюв раскрыт, он поместит
Всё что с мамой прилетит.
Но как встанет на крыло,
Да появиться перо,
Больше мамка не нужна,
Всем природа сил дала.
Сбой бывает у людей,
Перекормленных детей -
Есть такие - не летят...
Аппетиты кукушат.
Тянут с собственной родни,
Будто взрослым им должны.
И вот тут, увы, добро -
Портит всякое перо.
Есть родителей вина -
Что кормили для себя,
Вырастив большое Эго...
Не летит такое в небо.