Невзрачным цветком с затененного подоконника
Тянется моя тишина к свету слов ваших.
У бумажного очага трепещу мотыльком я,
А вы - "глупая"- с нежностью мне не скажете.
Не попала в вагон для курящих, спички вымокли,
А тепла или даже огня так хочется.
Вы разольете вино в пару бокалов вымытых
На кухне остывшей незагустевшей ночью,
Раскроете его аромат, как тугие ветки
Кустарника, где вызревает смородина.
Угли сердца вспыхнут, когда в дверь, утомленную ветром,
Ворвется она, как порция кислорода.