Осеннее низкое небо,
Прижало златые поля.
Мечтают селяне быть с хлебом,
Уборке погода нужна!
А тучи черней всё и ниже,
Колосья к ним тянутся вверх.
Сентябрь на пороге,всё ближе,
Отпразнуем скоро успех!
Дней десять назад ливни лили,
Наотмашь землицу дождь бил.
Чуть раньше, нещадно палили,
Лучи,зной ужасно томил!
Одни катаклизмы на Свете,
Как выжить в природном аду?!
Из космоса шлют нам приветик,
Повинны мы в чём,непойму!
Колосья стоят налитые,
Когда их сельне возьмут?!
Комбайны спешат к ним крутые,
В страду все поля уберут!