Говорят, поэтом может быть не каждый, а только тот, кто потеряв себя однажды, из осколков уже готовит праздничный торт к новоселью, и не спеша пакует вещи. Это может быть с виду яркий или нет человечек, он может грустить и впадать в безудержное веселье. В сущности, это та же песчинка в глазах бога. Но когда другие хотят смахнуть её, он говорит: "Не трогай! Не смей! Дай этому зерну ещё слёз и дерьма для большего роста!" И пересаживает в горшок, и из песчинки вновь вырастает роза.
Разве это не прекрасно, столь же, сколь и печально? Помни, для себя самого ты уже когда-то выбрал путь, ещё в самом начале.
Несколько лет назад я собрал лепестки и сварил розовое варенье. Оно всё стоит и ждёт - то ли новоселья, то ли дня рождения. А, в прочем, это всё игра слов и тоже не важно; помни: поэт - это то, что расцветает внутри, и быть им может каждый.
Живи. Смотри. Твори.