А есть другая жизнь, в потоке счастья.
Как карусель, другие города.
Наматывают стрелки на запястье.
Как паутин траву, мои года.
Как пятернёй, цепляются корнями.
И как песок уходят из под ног.
Когда-то окружённые друзьями, …
Сегодня и без вишенки пирог.
Смеются, плачут, - больше лицедеи.
А у меня эмоций тех на грош.
Как пуля генерирует идеи,
Так безысходность продвигает ложь.
Устали от всего. И от цветного.
Вновь ищем мы природы колыбель.
Та невесомость, тень от веток, дома,
Покой в душе, нет лучшего, поверь.
……….. ………………………….. только что …
Беззаботность и беспечность индейцев дорого стоит. Может развитие цивилизации, это и есть зависть, или месть, за то, что у других этой кажущейся беззаботности нет? А это основа. Фундамент? Без которого всё рухнет. В поисках дна?
Кажущаяся лёгкость птиц. Чего она стоит?
Фигуры высшего пилотажа и "Падение Чёрного ястреба"?