Читая древних мудрецов,
Поймал себя на мысли –
Мы не умнее праотцов,
Издревле мы зависли.
Они нам дали на заре
Сентенций где-то надцать.
А дальше что? Вор на воре
С набором вариаций.
Одни повторы – новизны
Нет никакой в помине.
Константа! Неизменны мы
Что в древности, что ныне.
Пускай назад, пускай вперёд
Хоть сто веков, хоть двести,
Но никуда мы не идём,
А топчемся на месте.
Не развиваемся совсем –
Что урожай, что всходы.
Да мы же белка в колесе,
А не венец природы!
(Коль у неё такой венец,
Определённо ей трындец!)
О Боже! Сколько перемен!
Но все – не в человеке.
Похоже, разум наш взят в плен.
Но кем?! Как будто некем.
История – а что ты есть?! –
Заевшая пластинка:
Достать, иметь, спастись, поесть,
Да пестику – тычинка.
И, накидав тут абреже,
Свой голос слышу: «Серый!
Всё это сказано уже
Ещё до нашей эры!»
Да… И зачем он – голос мой?
Ведь всё одно и то же:
Свет по привычке бьётся с тьмой,
Дерётся правда с ложью.
История! Зачем ты, а?!
Идти тебе пристало
Из пункта А всегда в пункт А!
Ты нешто не устала?!
(Увы, не видится тебе
Непредусмотренное Б)…
Я ухватил одну лишь нить
Из этого «богатства» –
Нет, смысл не в том, чтоб победить,
А в том, чтоб не сдаваться…
11.07.21.