Сидит мужчина на скамье,
под нос чего-то блеет.
А каково его семье
смотреть, как жизнь тускнеет?
Палитры ощущений нет –
ни радости, ни горя.
И наклонился силуэт
к бутылке алкоголя.
Вот скажут: «Сам же виноват,
скрутили в рог соблазны».
Он – человек, а значит – брат,
к кому мы все причастны.
Несостоявшаяся жизнь
куда-то отлетала…
Лопат кладбищенская жесть
в сторонке отдыхала.
Двор провожал в последний путь.
Как просто всё на деле!
Пусть говорят «никчёмный» – пусть,
но были акварели
из красок детства и мечты,
и молодого пыла!
Душа ушла из красоты
и все мечты забыла…
И стал сужаться близких круг,
и опустились руки.
Но всё по-прежнему вокруг –
в насущном, страхах, скуке.
И бутербродов вкусный ряд,
и водочка на блюде...
Жизнь превратить не трудно в ад.
И кто тут прав, кто виноват...
Что делать, добры люди?