Поэт стихи кропает для себя,
Душой их пишет, не чернилами с пером,
Его стихи - паром
Меж им самим и любящим, любя.
Поэт рождает божество от мыслей,
Которому не каждый поклонится,
Он сам в них вновь готов родиться
И на равнине , и в краю гористом.
Поэт в полет бросает красоту,
В которой все, печали и любовь,
Гонящая быстрей по жилам кровь,
И воплощающую в явь мечту.
Поэт, когда действительно поэт,
Свои не платит деньги, чтоб читали
И возносили, и слепо почитали
Его творение, не видя в этом свет.
Поэт не продает своих детей,
Рожденных в муках убегавших рифм,
Чтоб капитал печатающих фирм
Не предлагал:" Ты с нами богатей,
Но прежде заплати и смело при на риф.
Но прежде за свое дерьмо в уплату,
Чтоб мы тебя возвысили, ты хату
Продай, а слава здесь, она не миф.
Поэт всегда и бос и нищ,
А слава там, с годами, на погосте,
Тогда к нему все почитатели стремятся в гости.
Покуда жив, поэт не для игрищ
С издателем, печатником чужого,
За деньги возвышающим поэта.
Стихи не к славе, в них любовь воспета
Для будущего, но не для былого.
Не надо мне наград за деньги,
Мне б только разродиться тем, что в сердце,
Хоть и в цветах , иль в горьком перце.
Готов на корабельной стеньге
Болтаться я за то, что напишу,
За то, что воспеваю и порочу,
И счастье, и беду пророчу
Я не за деньги. Я стихом дышу.
09.07.2021г.