Скажи мне, друг, за что любить поэта,
Ведь у него ни цента за душой.
Ему, порой, совсем не важно это,
Хотя он мальчик уж давно большой.
Летят года, и жизнь проходит мимо,
А он богатств совсем не накопил.
Его душа, как в юности, ранима,
Его мечты в созвездиях светил.
Ему тепло в брезентовой палатке,
И дым костра, как дорогой парфюм,
В лесной тиши вкус земляники сладкой,
Или прибоя вдохновенный шум.
А ведь сегодня ценности иные,
Кому нужны душевные стихи!
Рубины, бриллианты дорогие,
На крайний случай от Шанель духи.
Но всё ж любовь поэтам достаётся,
Об этом, право, стоит говорить.
Взаимная любовь не продаётся,
Её возможно только подарить!