Мне не нужны ваши грёбаные искусственные цветы,
как и живые - они всегда вызывают у меня тошноту.
Я выхожу из внезапно нахлынувшей темноты
этой в другую ту,
и говорить мне сильно мешает монета во рту -
я не понимаю всю эту суеверную ***ту.
Когда я отрываю глаза от цветов, -
спина затекла, лежать неудобно -
речь, состоящую из кучи пафосных слов,
зачитывает священник над моим гробом.
Я говорю ему: - Может быть, я пойду?
Он отвечает: - Спокойно лежи.
Я утверждаю, что я ещё жива.
А он смеётся: -Ну разве это жизнь?
Я кричу: - Объясните мне, что за дичь здесь произошла.
Он рассказывает собравшимся : - В ней всегда было много зла.
Мне не нравится это ****ое платье. Вы что не помните, что я ношу только чёрное?
Все зачитывают мне речи обречённо,
я в ответ зачитываю им проклятья.
А на платье осталось бирка - могли хотя бы отклеить -
я себя чувствую оплёванно, как будто я ваша содержанка.
И я вижу, что вы купили это платье за 500 рублей.
Вам что денег блять было жалко?!
Я лежу в гробу, и я вам улыбаться не буду.
Я должна как-то вытащить свою жопу отсюда.
Здесь собрались все родные,
однако есть одно но:
я не хочу смотреть в эти лица, полные соболезнования и гнили.
Почему вы их не прогнали ещё давно?
Почему вы им наливаете это вино?
Лучше бы мне налили.
Та, кого я люблю, разумеется, не пришла.
У неё есть дела.
Уберите этот ебучий оркестр.
Я не хочу слушать похоронный марш,
и совершенно похуй, кем там он выстрадан.
Я прошу вас включить мне панк, и да начнётся фарш.
Я уважаю себя,
я хочу умереть под Sex Pistols.
Для чего вы наняли плакальщиц? Они так наигранно плачут, с*ки.
Мама, почему ты отворачиваешься? Прошу:
забери меня и пошли домой, я не выношу
вот такой разлуки.
Мне не нравится этот могильный камень.
Зачем вы написали на нем стихи? Как после плакальщиц можно было упасть еще ниже?
Что это за днище?
Может быть я хочу выебываться, (это мне по плечу),
может быть я хочу
тупую цитату из Ницше.
А, оказывается, вы тоже склонны к насилию.
Кто в вас вселился? Куда делся ваш вкус?
Почему вы считаете, что это все красиво?
И, возможно, Шекспир был прав: ад реально пуст,
и все демоны здесь, ведь здесь у меня есть вы.
И быть может было неплохо остаться без головы,
чтобы это не видеть, но я всё вижу, увы.
Я ненавижу землю, мне холодно, там червяки.
Мне все, кажется, что они ко мне проберутся. Если честно я их боюсь.
Я лежу в одиночку, и руки в земле мои глубоки,
и мысли мои далеки,
и такая порой накатывает грусть.
Так печально: теперь никто не подаст руки,
да и если подаст, вряд ли я за неё возьмусь.