Листает жизнь страницы дней,
Записывая всё, что было,
И даже то, что время скрыло,
Запрятав, в угол потемней.
Десятки лет судьбы твоей
Давно хранятся где-то в прошлом,
Заледенелом и промёрзшем,
Таясь за тысячей дверей.
Грядущий день несёт покой,
Всё потому, что ты в нём будешь,
Чуть стрелку на часах прокрутишь,
Но не запачкай суетой.
Текущий срок укрась мечтой.
А в будущем? – да будь, что будет…
И Бог за это не осудит,
Была бы лишь она благой.