Стихи с поэтом расстаются,
Слезливо солнечное утро,
Дождь косит вновь под дурачка!
Роль не завидна и проста,
Стекай по окнам, стенам, крышам...
Кто откровения не слышал,
По водостокам не стекал?
Тот жизни в сущности не знал.
Слова, завёрнутые в строчки
И вместе сложены порочно
В семивершковые мешки
Холщовые, уже ль льняны
Не может выдать перевозчик?
Безумно ноет позвоночник
От нудной боли головной!
И это всё в июльский зной...
Оставшись с точками, поэт
Продал перо последних лет!
К чему оно, когда слова
Ушли на поиски ума
Ночной, рифмованной тропой,
Теперь там бродят день деньской
И не жалеют ни о чём.
Им просто в образе своём.
Да, нет безумнее забавы,
Когда в потоке бренной славы
Мы начинаем уставать
И неразумное писать,
И повторяться вновь и вновь,
И жизни брошенная плоть
Когда-нибудь, да отомстит!..
Стихи покинут, боль простит!..
Любовь забудет всё и вся!
И свечкой расчадясь, заря
Провалится за горизонт!
И в новых дырках, старый зонт
На трость беспомощно повис,
А дождь постылый только льстит,
Пускает в лужи лживо рябь...
И косит дурачка опять...
Стихи с поэтом расстаются,
Слезливо солнечное утро,
Слова, завёрнутые в строчки
И вместе сложены порочно!
Эффект плацебо стал побочным...
08.07.21.