К вечеру руки озябли.
Солнце идёт на покой.
Мечется маленький зяблик
в замкнутой клетке грудной.
Красным закатом напуган
прячется день под кровать.
В рёбра колотит пичуга,
хочет по небу летать.
Маленькой птахе не спится.
Бьётся всю ночь напролёт.
Зяблик ведь певчая птица,
но для меня не поёт.
7 июля 2021