там, за окном, расцветает весна,
всё ощутимей сгущаются краски.
здесь, у окна, ты жизнь пишешь одна,
с самого марта готовишь салазки.
скользкие плечи, летящая шаль,
станс с перерывом на вдох и на выдох.
там, за окном, сном сквозит вертикаль
и день поделен на злых и небритых.
тянутся руки - и рухнут по швам,
тянутся нити - и осень в затяжках.
помнишь, тебе - "ниикому не отдам"?
ты про себя - "... как бы ни было тяжко".
а за окном белокурый уезд,
марля полей, близорукое небо.
ну же, хвать санки и быстро в подъезд -
пусть пишут письма и шлют до востребо...