Дни становятся короче,
видно, лету вышел срок.
Мне июльской серой ночи
стал понятен говорок:
"Хоть в стихах такую моду
завела поэтов рать,
с тем, как вертится природа,
странно жизнь свою равнять.
Потому что на рассвете,
спозаранок, милый мой,
в черном небе, как комета,
полетишь ты по прямой.
К вспышкам ультрафиолета,
на далеких зорь огни...
Ночь мерцающую эту
в своем сердце сохрани.
Потому что то и дело,
чтоб не спал ты на краю,
я тебе под утро пела
колыбельную свою.
Потому что серым светом
я баюкала тебя
средь ночной теплыни лета,
как последнего, любя".
Дни становятся короче,
видно, лету вышел срок.
Мне июльской серой ночи
стал понятен говорок...