Я буду слушать плеск волны,
У озера, что в лес одето,
Про то, насколько мы вольны
Понять себя, в пространстве где-то.
Здесь пирс, подкошенный с весны,
Бетонными столбами в небо,
Вонзает серые персты.
И не сгодится на потребу
Ни для тебя, ни для меня,
Ни рыбаку, ни старой лодке,
Что спит, цепочкой не звеня,
Как верный пес, в болотце топком.
Жара, и высохли ручьи,
Их дно как треснувшая кожа,
Рисунком рук лежит ничьим,
И так на жизнь мою похоже.
Но скоро дождь. Вода к воде
Вдруг заторопится упрямо,
И ручейки хлебнут идей,
Что напитают лес и травы.
Но как там, в целом не крути,
Пейзаж зависим от погоды,
А все, что встретится в пути –
Лишь сны, что делятся на годы.