Парк

             
И жёлтый вихрь несётся в парке
Как пёс игривый молодой.
Кружит,  схватив листов охапку,
Путь разметая пред собой.

И старый парк, окутав пеленою,
Я вижу – что-то шепчет серый дождь,
Склонившись бледно-белой головою
Над белою берёзою. Ну что ж,

Пора бы мне давно уйти отсюда.
Но я стою на зыбкой мостовой.
И осень посвящает меня в чудо:
Берёза. Дождь с  склонённой головой…

14.11.1981