Всё чаще вспоминаю дом,
Где было сумрачно, порой и зябко.
Пугал ночной трескучий гром,
И пряталась я на груди у бабки.
Стремилась утром на простор,
Сияющий, волнующий и дивный.
В душе моей пылал костёр,
Но к вечеру сгорал запал наивный.
Снесли давно столетний дом,
Ветра теперь там спорят меж собою.
Глотаю угрызений ком:
Чего же я сама в сей жизни стою?