По Зазеркалью хлещет дождь,
стекло теряет амальгаму,
стал мир запятнанный похож
на недоигранную драму.
Желты полотнища ручьёв,
вбирающих и сор, и глину,
и кружит в небе вороньё,
хрипя надсадно без причины.
До нас дошедшая извне
из дней неблизких и недальних,
бредёт Алиса по стране,
в меня вчеканенной медально.
Вчеканенной и вбитой в кровь
до окончания потопа,
унёсшего Алисин кров
из мира грёз под нашу копоть.
Она грустит по чудесам,
а мне помочь ей нечем, нечем,
и заливают небеса
девичьи худенькие плечи...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
http://stihi.ru/2021/07/05/27