На карты всем наносятся маршруты
И нам вручаются во сне и наяву.
Одним судьба - в конце путей салюты,
А прочим - падать в снег иль на траву.
Но есть и третьи, наплевав на старты,
Видавшие все подвиги в гробу,
Они ушли в себя, порвавши карты,
И только имитируют ходьбу.
Между войной зависнув или миром
Они хотят всего лишь просто жить,
Смотреть кино, картошку есть с кефиром,
И мотыля в аквариум крошить.
Какие, к черту, им давать маршруты,
Фрегат земли плывет - они балласт,
Очередное топливо для смуты,
Я так определяю этот пласт.
Так в чем же смысл такой архитектуры,
Коль все пути сошлись в один конец?
И снова расставляются фигуры -
Герой увенчан и прощён подлец...
© Copyright: Михаил Гуськов, 2021
Свидетельство о публикации №121032506182