Шекспир не прав, весь мир наш - не театр.
Весь мир музей, а ты в нём экспонат.
Ты в нём искусство мимолётных взглядов.
Каков твой стиль? Барокко? Авангард?
Но как же жаль, что вымер век ценителей,
Что за мазками не увидишь ничего,
Что человек не будет вдохновителем
Таким же, как корысть и серебро.
А люди ведь поистине искусство!
Раствор различных стилей и цветов.
Так многогранны, эстетичны... Музы!
Пророки Репин, Винчи и Серов!
Я представитель вымершего класса
Я людских судеб коллекционер.
Души не чаю в сплетнях с серой массой,
Там скрыт всегда бесценнейший мольберт!
А в чём же красота любой души?
Да в том, что это изначально холст
На коем будут только те следы,
Что анархист их возведёт на пост.
Ты сам творец и ты же есть шедевр.
Придай себе, прошу, не скучный вид.
Ведь обыватель авангардом бредит;
Его ж удел - избитый реализм...