Тихий шелест листов в пустоте,
Все исписаны, все перечёркнуты
И бумажный идёт человек,
Неспеша оставляя след пепельный.
Ведь несчастен поэт без стиха.
Да не страшно стихи без поэта,
Но при виде одного лепестка,
Взгляд был полон любовным сонетом.
Она будто играя вела
Полосой из нежнейшего шелка.
И сорвал ветер розовый бал,
А Бумажному видеть бы только
Как она безмятежно цветёт;
Как пленяет его красотой.
Он сорвал с себя сотни листов!
Все прочёл, но нет слов для такой!
Он не смог написать ничего!
Ведь цвет сакуры выше искусства...
Просто глупо глядел на неё,
Подавляя сердечное буйство.
Наслаждаясь эстетикой крон,
Безупречностью нежной натуры.
Она гордой любви эталон
И пример поэтической музы.
Тихий шелест листов в пустоте,
Все исписаны, все перечёркнуты.
Я искал лучших слов о тебе,
Но считаю их все недостойными...