И вспоминается Набоков...
Ах, лето! Сколько в нём Лолит!
Моя жена лежит под боком.
И романтичненько храпит.
А за окном поют дрозды.
Смотрю на небо, пол-шестого...
Ох, как бы не было грозы.
Её узнаю с полуслова.
Проснётся вдруг, заварит кашу
Без пересола...
Зачем же мне чужая "Маша"?
Тем боле, Лола.