Маме
Не рондо это, не каприччиозо.
И не поэзия. Но и не проза.
Россия. Роза:
Ревекка-Рося.
Я вышел из тебя. Что вышло из меня?
Я выжил из ума - как вышел из огня...
Не до сенсаций
мне. Не до Сен-Санса.
Мне лишь бы приоткрыть
из клетки дверцу,
возобновить
живую нить
от сердца к сердцу.
Вслепую я дроблю
кораллы-рифмы.
Под килем кораблю
скрежещут рифы.
Уравновесить не могу
шальные мысли:
из вёдер плеск в порывистом шагу -
на коромысле.
Выбалтываются слова
вразброд: то в лес, то по дрова.
Валяет дурака
тут каждая строка.
Но ты их всё-таки прочти.
Прочти и, будь добра, прости.
Ужель повержен я? Ужель
родился только... и уже?!
Я вышел из тебя. Что вышло из меня?
Я выжил из беды -
как вышел из воды.
Да, жив курилка, не погиб.
Подгнил чуть-чуть, но крепок гриб.
И вроде есть ещё ресурс -
держать непокорённый курс.
Поможешь? Вдохновишь? Скажи!
Ты это делала всю жи...
Ты в четырёх стенах
свой коротала век.
Хворобы, муки, прах...
И - чуткий чистый Свет...
Без края интерес.
И радость. И - тупик.
И час безмерный пик.
И унижений пресс...
Мы рядышком всегда.
Сияет нам звезда.
Не видная на глаз,
она звучит для нас:
то шуткой, то игрой,
то чёрною дырой.
Мы счастливы вдвоём.
И всех несчастней мы.
Жизнь - звёздный водоём,
мгновенный всполох тьмы...
Хотел бы я исполнить скерцо,
да что-то взбарахлило сердце...
Словно льдина
нелюдимая -
судьбина
нелюбимая,
нежеланная,
не жена моя...
Но жив курилка, не погиб.
Стоптались только сапоги...
И то, что погибает “Раша”, -
всего лишь утка, блеф, параша...
И рондо это! И каприччиозо!
Да и поэзия! И проза!
Алая Роза.
Тебе бы расти и цвести.
Свершилась угроза.
Я в этом повинен. Прости...
Не грусти...
Я вышел из тебя.
Люблю. Вернусь - любя...
2000.