Июль такой. Везде суёт свой нос.
То чай на даче из фарфорового блюдечка.
То веники вязать для бани, то покос.
То берег речки, комары, рыбалка, удочка.
А я сижу, в руках моих гитара,
Перебираю пальцами тихОнько струны лета.
Дымятся ночи, от закатного пожара.
Зелёной песней, до туманного рассвета.
Шарфы пухОвые на город, тополя.
Неутомимо вяжут. По сезону ли, одёжка?
И надышались пухом все. И ты, и я.
Бездомный пёс и благородной крови кошка.
Босые ступни по утру, омыв росой.
Июль присядет под раскидистой берёзой.
И погадает, кому дождик, кому зной.
Кому стихами петь сегодня, кому прозой.
И вспомнив сон, где одолень – трава.
Шепталась с ветром, молодым ещё, безусым.
Я нанизав, на нитки радуги слова.
На шею облачку, надену словно бусы….