А в жизни есть печальные страницы,
В ней зыбко всё, всему приходит срок…
Гробам отеческим я еду поклониться
По рытвинам истерзанных дорог.
Дорога эта – кости хоть рассыпьте
И даже душу можно растрясти,
А прежде, где-то, в Древнем хоть Египте,
Вели в некрополь гладкие пути.
И словно,-прямо в вечности прохлады,
По гладким плитам, белым как туман,
Величие гранитной колоннады,
В град мертвецов вводило египтян.
Ну а у нас, бог знает, кем разбиты,
Ведут ряды согбенных фонарей,
С анкилозирующим спондилоартритом,
Заместо колоннады в мир теней.
Из фонарей, в безмолвном этом крае,
Плафоны их, обрывки проводов
И профили на них сидящих чаек,
Птицеголовых делали богов.
И мне казалось, чопорно и гордо,
С синдромом Бехтерева, возраст свой кляня,
Недужные египетские боги,
Презрительно глядели на меня.