Отрыдали горы самоцветами, энциан забился под валун,
Жизнь - не песнь с весёлыми куплетами и не пляска поседевших лун;
Жизнь - тропа, где ветер поцелуями рвёт и гладит корку на душе,
Кони наши с ангельскими сбруями служат диаволу атташе.
И печаль - упрямство расставаниям и удача - брошенная кость,
Подуставшим Женечкам с Татьянами открывают новую погость...
Мастерят мoсты любви поклонники, разжигают жаркие костры,
А для нас - виски, да подоконники, или грудь дежурной медсестры.
Я летал... Да только точно целились... Я ходил... Да только в яме кол...
Извините, что вы мне поверили, впрочем, стих - совсем не протокол,
Слово мне составят звёзды яркие, поднатужусь - может и прочту...
Ну а то, что я пишу с помарками... Трудно чётко описать мечту.