Давно я понял, ты - максималистка,
В романах женских в море слёз и слов –
Не принимай ты всё, так к сердцу близко,
Ведь жизнь отнюдь, не книжная любовь.
Ты заперла - себя как в клетку птичка,
И для тебя, по жизни эталон:
Тот, кто, сгорая деланно, как спичка –
Тебе солжёт, что он в тебя влюблён.
И, да - возможно я не идеален,
Как, идеальным может быть поэт?
Тебе герой милее сериальный,
Блондин слащавый иль крутой брюнет?
Зачем тебе придуманность страданий,
Фантазий липовых - пустой порочный круг.
Они смешны, фальшивы и обманны,
И ни к чему - заламыванье рук.
Не морщи лобик свой от странных размышлений,
Нам ни к чему вести ненужный спор.
Ведь полон мир приятных приключений,
Давай вести шутливый разговор.
Вновь скажешь мне: «Ты легкомыслен слишком» –
Не может приземлённым быть поэт!
Но эту слабость - верю, ты простишь мне,
Тебя я знаю, ты отходчива, мой свет.
И нет минуты радостней, желанней,
Когда Амура наступает час.
Люблю тебя любовью долгожданной,
И, это главное, что связывает нас.