Лягу в твой Колодец Белый,
я в него рвусь,
я не ошибусь, даже если не увижу там мечту.
Радости родник, и я пью.
Я безумна, но безвыходность топив звезду,
не нырнуть за ней, улыбку кажет,
но в халатике с крестом и белой маске –
стетоскоп не приз, а просто то, что душит век,
и заглянувшая туда уже не человек.
Это тихонечко идущая обратно от напасти,
пропасть к краю приближает мой каприз.
Я не льдина, проглотившая огонь от апельсина.
Я к тебе, умираю и хочу приблизиться.
Никогда наш роман не бывает дописан.
Пусть другие кидаются в пропасть цитатами,
я твоя, ты ведь болен, а мне надо, надо мне
твое здоровье на иглы острие.
Я сейчас упаду без любви элегантности,
храбрости или ума причастности,
но я вру, я тобой подтаявшая, и не просто шагаю из жалости,
скважина моя в жаре финляндская, я не знаю о чем с тобой еще говорить.