О том, чего не говорят, о тех, кто верит,
Последних каплях ноября и белых перьях,
О том, что раньше было сном, туманной калькой,
О круглом камушке цветном средь серой гальки.
Что этот день с другим не схож - чудней и страньше,
О том, что ты меня не ждешь (не так, как раньше),
Что раскалённый мир - не мир, убойный выстрел,
Что каждый сам себе кумир, корабль и пристань,
О том, что ветхо и старо, о том, что ново
Рассветный луч стучит в окно.
И будет слово...