Где-то там за морем бурным, синим
или светлым, если светел день,
проживал и я героем Грина,
и носил кепчонку набекрень.
Боцман с миноносца «Стерегущий»,
отслуживший двадцать с лишним лет,
в склянке тушь замешивал погуще,
ребятне накалывал портрет
розовой чешуйчатой русалки,
чёрного и мрачного орла,
более похожего на галку
нагишом, в чём мама родила.
Мне он тоже наколол корону
с именем, дурачившим меня,
я его потом гвоздём калёным
выжигал, по-взрослому бранясь.
На руке – рубец, а в сердце – горечь...
Море гонит волны на песок,
открывает день одну из створок
у окна, где теплится восток.
Там без огорчений или сплина
алый парус мчится по реке,
что ему до Грея и до Грина
во вчерашнем дальнем далеке;
что ему до болевого шока,
до пульсаций прошлого во мне,
пишущем нечаянные строки
о любви в той дальней стороне?
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
http://stihi.ru/2021/06/27/90