Поэзия не просто стих,
Из слов рифмованна строчка.
Поэзия- души стриптиз,
Накал её, кипенья точка.
*******
ЛЮТИК
Рос лютик - цветик полевой,
С зарёю он встречал рассвет,
Крещён в купели росяной,
Был солнцем утренним согрет.
Качая рыжей головой,
Себя он гостю предлагал:
"Возьми, возьми меня с собой!"
Казалось, тихо он шептал.
Не удержался и сорвал
Я жёлтый лютик полевой,
Уж очень он глаза ласкал,
Прижал его к щеке рукой...
Но губ коснулся стебелёк,
Он совершил любви обряд,
Вкусил его я горький сок...
Под красотой скрывался яд.
.......
.......
Сажусь к столу. Пишу стихи.
О чём, уже я точно знаю.
Обрывки мысли, их штрихи
Из памяти я извлекаю.
И карандаш ведом рукой,
Наброски делает в блокноте,
И фразы строчка за строкой,
Звучат не фальшью, точно в ноте.
И суть прокладывает путь,
Как санный след, бежит по насту,
И образ, подзабытый чуть,
Ворвался в стих, в помощь фантасту.
.......
Присев к столу, ты пишешь стих
И в строфах истощаешь душу,
Но критик вовсе не утих,
Мол. где-то рифму ты нарушил.
Поэт не тот, кто рифмоплёт,
Сплетать слова совсем не сложно.
В ком сердце барабаном бьёт,
И пламенем всю душу жжёт,
А мысль зовёт, зовёт в полёт,
Того назвать ПОЭТОМ можно!
*!*!*!*!*!*!*!*!*!*!*!*!*!*!*!*